soroka95 | Перечитывая Цветаеву...

У Цветаевой, как известно, практически не было раннего периода в творчестве. Хотя писать начала в юности.
Она вошла в мировую литературу зрелым поэтом.
Не помню кто, кажется, Бродский писал, что она начинала там, где другие поэты заканчивали.
Или это высказывание Ахматовой...

Знаете, для меня стихи, как для врача симптомы, как для геолога - горные породы:)
Скажи мне, какого поэта ты любишь, какие строки тебе близки, и я расскажу тебе о тебе.
Ради Бога, не подумайте, что я выпендриваюсь, задаюсь или просто выдумываю. Это просто правда, так и есть.
Поэтому, когда кто-нибудь говорит мне, что не читает и не понимает стихов,
я воспринимаю это так же, как... ну не знаю, как моряк осознает, что кто-то никогда не видел моря.
Нет, я не жалею таких людей, как не за что жалеть и меня, ни черта не смыслящую в технике и с трудом освоившую элементарную компьютерную грамоту.
Но... Есть что-то в мечте Бродского о том, что вот ,дескать, как было бы здорово,
если бы в каждом гостиничном номере в тумбочке, рядом с Библией
(так , оказывается, водится в американских гостиницах и мотелях)
лежал бы томик стихотворений какого-нибудь поэта или просто небольшая антология.
Мне хорошо понятен смысл этой затеи.:)

Мне кажется, любовь к поэзии - сродни любви к музыке, к плаванью, сродни к древнему,
как морской песок, стремлению человека летать.
Короче говоря, читайте стихи, и в мире будет больше аристократизма чувств, красоты и гармонии.
По моему скромному убеждению.

Под катом - стихотворение Марины Ивановны Цветаевой. На единственную тему ее произведений,
да и на единственную тему поэзии вообще - о любви. Потому как, о чем бы ни писал поэт, стихи - всегда о любви.:)

М.Цветаева

*

Осыпались листья над Вашей могилой,
И пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый:
Вы всё-таки мой.

Смеетесь! — В блаженной крылатке дорожной!
Луна высока.
Мой — так несомненно и так непреложно,
Как эта рука.

Опять с узелком подойду утром рано
К больничным дверям.
Вы просто уехали в жаркие страны,
К великим морям.

Я Вас целовала! Я Вам колдовала!
Смеюсь над загробною тьмой!
Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала —
Домой!

Пусть листья осыпались, смыты и стерты
На траурных лентах слова.
И, если для целого мира Вы мертвы,
Я тоже мертва.

Я вижу, я чувствую, — чую Вас всюду,
— Что ленты от Ваших венков! —
Я Вас не забыла и Вас не забуду
Во веки веков!

Таких обещаний я знаю бесцельность,
Я знаю тщету.
— Письмо в бесконечность. — Письмо в беспредельность. —
Письмо в пустоту.

4 октября 1914